Se busca

·
·

El cartel no dejaba lugar a dudas. 90 años, salud crítica, muy débil, con ausencias de memoria, salió y no se sabe hacia donde, atiende al nombre de Valencia C. F.; en caso de encontrar alguna pista sobre su paradero llamen inmediatamente al Sr. Llorente. La ciudad amaneció empapelada con estos pasquines. Familiares cercanos, miles de ellos, habían llamado a la policía y le habían dado aviso de la desaparición y, al mismo tiempo, imprimieron los avisos, los pegaron a todo muro que resisitiera en pie el envite de las excavadoras, que empezaban a derruir la antigua casa solariega y familiar. Mestalla es como se conocía entre los miembros de la familia a aquel magnífico lugar de comunión.

El abuelo llevaba perdido desde hacía mucho tiempo. Cuando él ya no fue capaz de recordar las cosas por sí mismo, ninguno de sus hijos más queridos tuvo la decencia de hacerse cargo de la imprescindible tarea de no olvidar. De recordar todo lo necesario para que los futuros descendientes supieran la verdad de la familia, ésa que el abuelo fundó con su nacimiento en un incierto 1919. Una fecha que ahora aparecía por doquier en decenas de productos comerciales, pero ausente de su verdadero significado, sea cuál fuera aquel. Ya nadie lo recuerda. Los hijos en los que depositó su confianza no supieron hacer gala de ello. No fueron dignos de tan alto premio. Como una madre vaciaba los cajones llenos de naderías de su hijo adolescente, así echaron al garete recuerdos, objetos valiosos, ficheros, documentos, banderas y trofeos, y si no los perdieron, los arrinconaron para hacer sitio a sus grandes culos y barrigas. Pasados los años, el abuelo tuvo una segunda juventud. Siendo ya muy mayor fue capaz de reverdecer laureles y cierta lucidez llenó su mirada, una mirada franca y pura que no se cruzó con ninguna similar proviniente de sus amados descendientes. Incluso en aquella edad de oro, el abuelo tuvo la salud suficiente como para mirar atrás y ver que su larga vida estaba llena de hitos y logros, caídas y victorias sucediéndose en una secuencia tan real como las de cualquier otra vida, pero siempre plenas y dignas de ser recordadas. Unas para ser tenidas en cuenta y evitadas, otras para ser repetidas. Un bagaje de orgullo y emoción imprescindible en cualquier vida que quiera llamarse plena.

Así que hoy, mientras, el frío me llega a la punta de los dedos y la noche del lunes es una broma pesada, pienso en el abuelo. En dónde encontrarlo, en dónde habrán ido a parar sus recuerdos más personales, si han sido expoliados, robados o lo que aún sería peor, simplemente olvidados. ¿Alguien se ha dado cuenta de a quién pertenecen en realidad?. Pienso si alguno de sus hijos más queridos es consciente de que una familia se hace grande o miserable no por el apellido que arrastra sino por las obras grandes o miserables que sus componentes llevan a cabo. Y pensando en mi hijo y en todos los hijos que serán, nietos, biznietos y tataranietos del abuelo, me pregunto, ¿para cuando podremos ver en la vitrina de casa del abuelo aquellos objetos y recuerdos que nos cuentan sus aventuras y desventuras? ¿Dónde estás, abuelo? ¿Quién tiene cautiva tu memoria, que es la nuestra?

Francisco García
Socio del Valencia CF
·