dijous, 19 de setembre de 2019

UNA CRIDA PER UN NOU ESCENARI DE SERVICI AL VALÈNCIA CF




La celebració al llarg de 2019 del Centenari del València CF ens ha permés rememorar la riquesa del patrimoni històric del club, la seua implicació en la societat valenciana, i l’enorme afecte i sentiment de respecte que provoca l’entitat i que va més enllà de la Comunitat Valenciana. La consecució del títol de la Copa del Rei a Sevilla va aflorar imatges impagables de felicitat i d’agraïment en el valencianisme cap a una plantilla i un cos tècnic que sempre formaran part de la nostra memòria.

Marcelino Garcia Toral i els seus col·laboradors han inoculat en este grup de jugadors els valors i el caràcter que més i millor han caracteritzat el nostre club al llarg de la seua trajectòria, recuperant una identitat històricament reconeixible per als valencianistes. Alinear este planter en la millor tradició del València, precisament l’any del Centenari, ha tingut molt de justícia històrica. 

El Centenari també ha fet possible la identificació de les moltes etapes en què el club ha hagut d’enfrontar reptes difícils: els inicis, la implantació del professionalisme, la construcció de Mestalla, les peripècies de la guerra civil, la riuada de 1957, el descens a segona divisió, la conversió de l’entitat en societat anònima esportiva, i fins i tot el complex procés de venda. 

L’orgull per la nostra història, el sentiment d’unitat, els èxits esportius, i fins i tot els moments de penalitat, ens han permés superar junts qualsevol dificultat, i han posat de manifest que per damunt dels dirigents i de la manera en què s’estructura el club des del punt de vista accionarial, l’entitat ha estat, està i estarà sempre per damunt de tots nosaltres, i té una força social que reclama respecte cap a la història i els seus aficionats, transparència en les decisions, i justificació de que estes es prenen de conformitat amb l’objectiu d’un interés col·lectiu, i no només per a la satisfacció de l’interés personal de qui ostenta la propietat accionarial. 

Que en el passat hi haja episodis semblants no justifica ni amortitza la necessitat de la crítica a una gestió actual que no està a l’altura de la història del club. Ni exigim una genètica concreta, ni puresa de sang. Nomes demanem el respecte que mereix un club de futbol, orgullós del seu patrimoni i història. El mateix respecte que forma part ja del procedir de les empreses modernes del segle XXI, que sota l’excusa de la propietat no poden actuar de manera feudal, ja que estan subjectes al compliment de regles vinculades a la competència, al servici a la societat, la bona gestió i la responsabilitat social. 

Que el futbol és un pràctica esportiva vinculada a la consecució de resultats positius no pot convertir-se en un argument que justifique qualsevol manera de procedir, si esta esdevé il·legítima en la mesura que falta al respecte cap als aficionats, els jugadors, i totes aquelles persones que des del punt de vista tècnic han liderat un projecte esportiu estable i respectat. És cert que l’actual propietat accionarial sembla justificar i consentir decisions com les viscudes amb la destitució de l’anterior tècnic del club. Però no és menys cert que eixa manera de procedir i la vinculada amb la consideració del club en els processos de compra i venda de jugadors, a distància, sense explicacions, purament discrecional, legitima també que el valencianisme inicie un nou procés. Un procés de reflexió per a que entre tots construïm un escenari diferent en la propietat del club que ha de ser nou, generós, respectuós, que encare el futur amb optimisme, i deixe ja de banda vicis del passat i la responsabilitat que tots poguérem tindre en l’actual situació. 

Més enllà del recolzament emocional que li devem a l’equip en el terreny de joc, és el moment per a que el valencianisme, amb força i determinació, amb respecte però amb fermesa, done un pas endavant i comence a treballar per eixe nou escenari de respecte i generositat, a l’altura de la responsabilitat que ens marca el Centenari que hem celebrat. 

Últimes vesprades a Mestalla fa una crida al valencianisme per a manifestar la seua determinació, i estarà al costat de totes aquelles iniciatives que treballen en eixa direcció irrenunciable: servir al València i no servir-se del València. 

Últimes vesprades a Mestalla.

dijous, 29 d’agost de 2019

UN FRASCO DE ORINA



(A Rafa Sancayetano, con todo mi afecto).



Hubo un tiempo en el que el Valencia creyó hallar la gallina de los huevos de oro encarnada en un pelotero de excepcionales condiciones sobre el tapete y mente frágil como una nube. Fichado a toda prisa en el mercado de invierno de la 97/98 para paliar la sequía goleadora, Bucurel Adrian Ilie ofreció durante la siguiente temporada y media un rendimiento descomunal al frente de la delantera blanquinegra, sacando provecho de su inmensa calidad y de una fantástica asociación con Claudio López. Impresionado, el valencianismo vio en él al estilete para despellejar al madridismo, la tradicional aspiración de la hinchada en épocas de sequía. E incubó el también habitual miedo a la pérdida. Que es, por supuesto, lo que más teme el presidente de turno. 


Así, espoleado por Ion Becali, amo y señor del fútbol rumano, y su asociado Tente Sánchez, Pedro Cortés accedió a dar el oro y el moro a Adrian para evitar su previsible marcha y la furia de la grada. Empezó por lo básico: rodearlo de los suyos. Generosas comisiones mediante, Becali y Tente establecieron en Valencia una numerosa colonia cárpata. Primero desembarcó Popescu, protagonista de una sonrojante goleada en Salamanca la temporada anterior. Y más tarde lo haría Dennis Serban, el trotón aunque irrelevante cerebro del Steaua de Bucarest. 

Entre ambos, sin embargo, el Valencia había incorporado al premio gordo: el hermano de Adrian, un año menor que él. A Sabin Ilie lo trajeron desde un oscuro club turco contraviniendo todas las enseñanzas que había dejado Pasieguito en su época de secretario técnico: se le fichó a través de un intermediario y un vídeo trucado sin investigar su vida ni hacerle el seguimiento idóneo. Nadie tuvo interés por averiguar por qué aquel tipo, que había marcado una escandalosa cifra de goles en Rumanía, había quedado inédito en la temporada anterior. Importaba poco, en principio. Se toleraba todo a cambio de que Adrian mantuviera su sonrisa de esfinge. Sabin llegó pasado de peso, cargado de oro y con ademanes de estrella, reforzado por aquella declaración de Cortés que abrió las secciones de deportes de todos los medios de la ciudad: “Sabin es el hermano bueno”.

La mejor carta de presentación de Ilie II llegó en su primera comparecencia en Mestalla. Saltó al césped entre la ovación de los que, ingenuos, soñaban con la repetición del milagro rumano. Dio varios toques al esférico y, tras adoptar una actitud de gran intensidad, enfiló la portería y se preparó para disparar. La afición contuvo el aliento, que desembocó en estupor al comprobar el resultado del lanzamiento, un zapatazo que, dicen los que asistieron a su puesta de largo, perdió el balón en los confines de la vieja General de Pie Norte.

Desde ese día la chufla tan presente entre el valencianismo hizo el resto. A Sabin se le empezó a tildar de fracaso absoluto y a conocer con los agradables apelativos de botijo o culebrilla, mientras entre la hinchada menudeaban las camisetas con su nombre y dorsal. Ranieri, al que le bastaron segundos para calar al tipo, le dio un par de ratos en la Intertoto antes de condenarlo al ostracismo junto a Nico Olivera. Entretanto, la elevada ficha de Sabin le permitía vivir como un pachá en Valencia: buenas cenas, buenos coches, buenas compañías. Una fantástica vida sin preocupaciones. 

Y en estas llegó Serban. El Valencia, impresionado por sus carreras y gambeteos en una eliminatoria de la UEFA en Bucarest, le echó el lazo. Pero para que pudiera debutar había que liberar una ficha. Fue sencillo imaginar quién saltaría de la plantilla: el otrora “hermano bueno”. Tocaba buscar un acomodo adecuado, un club incauto que pagase (parte de) la ficha de Sabin. Y entonces apareció de nuevo Tente para sugerir la conveniencia de ceder al rollizo delantero al Lleida. 

Dicho y hecho. Sabin Ilie se paseó por la Terra Ferma durante los meses que duró su cesión como un nuevo rico. Ganaba varias veces más que el mejor pagado de sus compañeros y esta desahogada situación le permitió convertirse en un privilegiado espectador de la vida con abono asegurado en el Lleida cada domingo. De su paso por la ciudad catalana se recuerdan anécdotas con cuentagotas: un brillante partido en la Copa Catalunya en el que, con dos goles, fue el principal responsable de la eliminación del Barça; la escasa cifra de cuatro tantos en la Liga, insuficientes a todas luces para sacar lustre al jugador. Y una racha de suerte en juegos de azar que le llevó a ingresar unos cuantos millones de pesetas de la época gracias a la Loto 6/49. 

La historia de Lleida se repitió hasta la saciedad. El Valencia exponía cada verano su mercancía menos llamativa con escasa convicción de venta. El historial del rumano y su pobre rendimiento en la Segunda División ayudaban poco. Se le buscó sitio en equipos de su patria con la intención de que algún incauto picara como antes lo había hecho el Valencia. Vana esperanza. Sus cortas estancias en clubes de diverso pelaje le convirtieron en puntual objeto de reseña en la prensa valenciana, entre la cortesía informativa y el arma arrojadiza. Porque sí, durante muchos años la alusión a Sabin Ilie fue uno de los recursos preferidos por los periodistas deportivos de la ciudad para fustigar a Javier Subirats, a Pedro Cortés o a quien se pusiera por delante.
Como su hermano Adrian, capaz de prolongar sus vacaciones con la excusa del temor al fin del mundo en la Nochevieja de 1999, Sabin era un tipo que traspasaba con creces el límite de lo excéntrico. Su conducta descuidada y contestataria se manifestó especialmente en la temporada 2000/01 durante su cesión al Energie Cottbus de la Bundesliga. Tras unos meses de relativa tranquilidad, en los que Sabin repitió su pobre rendimiento de Lleida, llegó la bomba. La prensa difundió que el delantero rumano había cometido un grave acto de indisciplina al negarse a salir al campo en un encuentro cuando faltaban tres minutos. Surgieron, además, rumores, que hablaban de su cada vez más desordenada vida. Miel sobre hojuelas para los que pagaban su (millonario) sueldo.

Por fin, entre fallidos traspasos y salidas temporales amontonadas apresuradamente en el cuaderno de contabilidad, el Valencia había encontrado la oportunidad perfecta para desembarazarse del delantero. En marzo de 2001, poco después del episodio de la objeción, Sabin recibió una carta de despido (procedente) con el membrete del murciélago. Liquidado, como antes había ocurrido con Gabi Popescu -que se marchó inesperadamente de Soria durante su cesión al Numancia dejando la ropa tendida en el balcón de su casa (allí permanenció durante muchas semanas)-. Sabin no acusó recibo ni contestó a la carta, quizá consciente de su escaso poder a la hora de negociar. O posiblemente porque no le dio la importancia que merecía.

Pasaron los meses. La temporada finalizó, con el doloroso apéndice que para el Valencia supuso la derrota en la final de la Champions ante el Bayern. El club, angustiado tras las negativas de entrenadores de postín a preparar al equipo, firmó a un desconocido llamado Rafa Benítez, de la mano del que comenzó a planificar la siguiente temporada. En la lista de descartes seguros figuraban muchos de los grandes pufos de años anteriores: Dennis Serban, Roberto Amarilla, Daniel Fagiani y Diego Alonso, entre otros. Fue el verano del frustrado traspaso de Mendieta al Real Madrid, del “Gaizka, son 10.000”, la seguridad privada en Paterna y las lágrimas kitsch de Pedro Cortés. Mendieta era el más esperado en la vuelta al trabajo. Pero hubo de competir, una vez más, con la estrambótica compañía de animación Hermanos Ilie.

Bien aleccionado por Becali, certero difusor ante un selecto grupo de medios de comunicación de las intenciones de su pupilo -cobrar los dos años (112 millones de pesetas, que acabaría pagando el club para evitar el juicio) al no reconocer el despido procedente del Valencia- Sabin se presentó en Paterna, acompañado por su hermano, el primer día de la pretemporada 2001/2002, con el acostumbrado bote de orina para las analíticas post-veraniegas. No pasó del hall. Tras unos minutos de espera, visiblemente enfadado, salió dando zancadas del recinto. Su último servicio al Valencia CF fue depositar un cilindro de plástico lleno de orines sobre el mostrador de la recepción de la Ciudad Deportiva de Paterna. Todo un testamento.


José Ricardo March.

dijous, 20 de juny de 2019

Evocación y recuerdo de Vicente Peris en el primer aniversario de su muerte



Recreación del monólogo pronunciado por José Manuel Hernández Perpiñá en su programa de RNE el 13 de febrero de 1973, primer aniversario de la muerte de Vicente Peris Lozar, gerente del Valencia CF.


Escucha"Evocación y recuerdo de Vicente Peris en el primer aniversario de su muerte" en Spreaker.




José Ricardo March

dimarts, 4 de juny de 2019

LA COPA DE TOTS



EL BRILLO DEL TRIUNFO

(A esos ojos que ven ganar por primera vez un título al Valencia C.F., a todos ellos)

Más allá de la noche que me cubre, negra como el abismo insondable, doy gracias a los dioses que pudieran existir por mi alma invicta. En las azarosas garras de las circunstancias, nunca me he lamentado ni he pestañeado. Sometido a los golpes del destino, mi cabeza está ensangrentada, pero erguida. Más allá de este lugar de cólera y lágrimas, donde yace el horror de la sombra, la amenaza de los años me encuentra, y me encontrará, sin miedo. No importa cuán estrecho sea el portal, cuán cargada de castigos la sentencia, soy el amo de mi destino: soy el capitán de mi alma.” William Ernest Henley.

Jueves 23 de mayo, es de noche, en casa todos duermen menos yo, que estoy terminando de preparar las maletas para el viaje a Sevilla, el equipaje está compuesto principalmente por camisetas del Valencia C.F., por supuesto de sueños y mucha ilusión. 

El silencio de la noche me sirve para escuchar mis pensamientos, en algunos momentos creo incluso que hablo sólo, me hago preguntas mentalmente y me contesto. Estoy intranquilo, nervioso, no sé qué pasará el sábado por la noche, procuro no hacerme ilusiones, me parece que así en caso de no traernos la Copa sufriré menos, estaré preparado. Es cierto que tenemos nuestras posibilidades, son pocas, pero nos tenemos que aferrar a ellas. Me preocupa más en caso de no ganar como consolar a un pequeño hombre de 14 años, tendré que hacerle ver que tendremos más oportunidades en el futuro, pero perder una final es muy duro. 

Me acerco a la habitación de mi hijo se ha dormido con la luz de la mesilla encendida, está nervioso expectante, lo sé, se lo noto, es su primera final, no sabe dónde va ni lo que se va a encontrar, por suerte ya tengo experiencia en finales e intentaré guiarlo, le apago la luz y dejo que siga soñando. 

Sábado 25 de mayo, la final se empieza a ganar en la grada, sobre todo gracias a una absurda e innecesaria batalla de speakers, y a un moderador intentando unir a las aficiones, y que pronto se dieron cuenta de que nosotros no habíamos venido a hacer amigos, y mucho menos a participar de ese engendro, habíamos venido a ganar la Copa, y dejamos claro que todo el que no era valencianista era enemigo nuestro, después el león de Mestalla rugió con fuerza cuando se desplegó la lona diseñada por el gran Lawerta, una auténtica obra de arte con un significado imposible de mejorar “Soñar que no tenemos techo” con las imágenes inmortales de Kempes "El Matador", el "Piojo" López y el "Pipo" Baraja. 

Las ganas y las impaciencia por empezar la batalla se vieron reflejadas cuando nuestros jugadores comenzaron el calentamiento, la grada estaba perfectamente formada y animando con toda el alma, algo ya de por sí excepcional, ya que en cualquier partido en Mestalla la gente no empieza a entrar hasta que faltan quince o veinte minutos. 

En dos momentos puntuales sentí un nudo en la garganta, el primero cuando salieron los jugadores de ambos equipos junto al cuarteto arbitral, y sólo se oía “Valeeeeencia Valeeeeencia” no me salía la voz de la garganta, el segundo cuando el colegiado pitó el final del partido, un momento indescriptible, de felicidad absoluta de “sentiment” desbordado, de alegría, de recuerdos, de liberación, de paz, no recuerdo un momento como este con semejante carga emocional. 

Entre medias, la alegría desatada en los goles marcados por Gameiro y Rodrigo, y el sufrimiento cuando Messi marcó y todavía quedaban veinte minutos por delante, para masticar y digerir la angustia e incertidumbre del marcador. Me acordé mucho de Rafa Lahuerta y su profecía del partido, se estaba cumpliendo en cuanto al resultado y en el "timing" del partido. 

Con el pitido final, disfrutamos con el reflejo del metal del triunfo bajo los focos del Benito Villamarín, nuestra casa de alquiler durante unas horas, abajo en el césped los jugadores y el cuerpo técnico se convierten en leyendas para siempre, hoy se han dejado la piel para que esta Copa se vaya a Valencia, hay brillo allí abajo, un brillo fruto del trabajo, del tesón, de la lucha y de la voluntad de querer llegar. 

Tanto en la ciudad de Sevilla como hoy en el campo he visto a muchos amigos y conocidos, pero de todo lo vivido me quedo cuando acaba el partido y veo o intuyo las caras de mis compañeros de uvaM, sus miradas y el brillo en los ojos de José Miguel, en los de Josep, en los de José Antonio, en los de Miquel, en los de José Carlos, en los de Jesús, en los de Pepe, y también me imagino el brillo en los ojos de los que no estaban en el campo, en los de Xoi, los de Sergi, los de Rafa, los de José Ricardo, y los de Fran, un brillo sublime, una herencia y un legado inolvidable para nuestros hijos, que por primera vez han podido ver triunfar a su equipo. 

Once años después, y tras una larga y angustiosa travesía por el desierto, un desierto cargado de víboras y alimañas, un peregrinaje en el cual hemos pasado mucha sed, hemos padecido auténticas tormentas de arena, y sobretodo muchas cosas mal hechas, demasiadas, y que aún estamos pagando, ganar esta Copa es como encontrar un oasis en ese desierto, agua para calmar la sed, refugio para ver pasar la tormenta. 

Esta victoria es para todos nosotros los valencianistas, pero sobre todo para una generación entera que nació con el inicio del tercer milenio, una generación que apenas tiene recuerdos de la final ganada en 2008, y que sus recuerdos solamente consisten en ver la irregularidad en la Liga, y quedarse a las puertas de jugar finales, palmando en tres semifinales de Copa contra el FC Barcelona, en semifinales europeas contra el Atlético de Madrid, y como no contra el Sevilla FC con el fatídico gol de M’Bia en aquel maldito minuto 94. Todo eso hoy ha quedado atrás, hemos pasado página a lo grande, un extraordinario colofón a esta temporada intensa del Centenario. 

El recuerdo que nos llevamos de esta final es para siempre, imborrable, mágico y supone un extra de vitamina que nos ayudará para seguir adelante cuando el desánimo nos quiera volver a alcanzar. 

La foto que encabeza este texto es de mi hijo Pablo en la final, estaba alegre, contento, exultante; con su bufanda, su peluca naranja y su garganta como armas, no paró de cantar y animar a su equipo, a nuestro equipo, nunca lo había visto así, mimetizado con el ambiente, fue su personal forma de celebrar y vivir su primer título con el Valencia C.F. 

Durante la celebración en el Benito Villamarín hice una pausa, todo se quedó en silencio a mi alrededor, observo todo el estadio, ondean las banderas y las bufandas al viento, capturo visualmente nuestra grada, hay mucho brillo en ella, lo hemos dado todo, nos hemos fusionado con el equipo, no hay mayor felicidad condensada en tan poco espacio, estoy orgulloso de pertenecer al Valencia C.F., gracias papá, y la oportunidad de poder disfrutar de ganar una final junto a mi hijo es algo que no podré olvidar jamás, me emociono sólo con pensarlo, y yo aquí en la grada, con mi silencio interior soy feliz, el hombre más feliz del mundo. 

A mi hijo Pablo le pregunté qué era lo que más le había gustado de la final, la respuesta fue breve, reflexiva y concisa...GANAR.

Amunt!!!

José Luis Aguilar. @PEPELUVFC

dissabte, 1 de juny de 2019

LA COPA DE TOTS


EL GUARDIAN ENTRE EL CENTENARIO


Si de verdad les interesa lo que voy a contarles lo primero que querrán saber es cómo conseguí una entrada para ver la final de Copa en el Benito Villamarín, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, es largo, tedioso y no tiene mucho interés y, segundo, porque mi forma de pillar una entrada, en el galimatías que supone conseguirla, no es demasiado importante para esta historia. 

Empezaré por la mañana del sábado, en que dejé mi casa a las siete y media de la mañana con una buena resaca, después de que la noche anterior saliera con mi chica y las cosas se complicaran un poco. Tampoco mucho, lo clásico de ir a cenar, tomar una copa y ponerte a charlar y tontear hasta que te das cuenta de que son casi las dos de la madrugada y al día siguiente tienes que pegarte la paliza de hacerte 1.000 kilómetros para ver un partido de fútbol. Pero, como les iba diciendo, el despertar fue áspero y el viaje en metro hasta Sants, también. El metro iba petado a esas horas, algo extraño, y había, ya ahí, mucha gente con bufandas y camisetas del Barça. Yo no llevaba la del Valencia, porque, en el fondo, soy un tipo que huye de los problemas y llevar una camiseta de mi equipo, en ese contexto, podía meterme en uno de los grandes. En el tren, el panorama no cambiaba. Eso sí, pocos gritos, escasos cánticos y muchas conversaciones. Que si Valverde es un petardo y hay que echarlo, que si lo mejor sería sacar tajada de Rakitic, que si menos mal que tenemos a Messi. Yo, por mi parte, me hacía el despistado, como si aquellas conversaciones trascendentales no fueran conmigo. La verdad es que me interesaban cero, solo quería llegar a Sevilla y ver el partido. Y dormir un poco durante el trayecto, cosa nada fácil con aquellos analistas culés dando la tabarra. Tras cinco horas y medio de viaje, el tren llegó puntual a la estación de Santa Justa y, al poner los pies en tierra, se desató la bestia barcelonista. La salida de la estación fue un continuo “Força Barça” y “Ser del Barça és el millor que hi ha” que me hizo sentir un intruso, como cuando te encuentras en medio de una manifestación que no concuerda con tus ideas y te da miedo que alguien te reconozca y te meta en el mismo paquete que los que gritan.

Entre la arribada del tren y el acceso al estadio hice cosas que no son en absoluto relevantes en este relato. Tampoco les voy a contar qué comí y por dónde paseé antes de meterme en el Villamarín. Este no es un artículo de gastronomía ni escribo para la web de 'Viajar', así que daré un salto en mi historia para situarme en las puertas del fondo Norte del estadio del Betis, donde todo el mundo iba vestido con los colores del Valencia. Yo también, pues me había cambiado mi camiseta, que ya olía a barcelonismo, por la del Centenario, esa que me he puesto en ocasiones especiales durante mi aburrida vida en Barcelona. El caso es que ahí estaba yo, inmerso en una marea blanquinegra y haciendo una cola interminable para pasar unos controles policiales en los que vi cómo a un tipo le quitaban el desodorante porque lo consideraban un arma arrojadiza. Me habría gustado ver al madero todo el partido al lado del tipo que se había quedado sin desodorante y que debía de oler como un piso de estudiantes por la mañana. Eso sí que era un arma de destrucción masiva.

En el interior del estadio, me di cuenta de que mi localidad estaba a pleno sol. No les he dicho todavía que en Sevilla hacía un calor infernal, de esos que te derriten si caminas por la sombra y que hacía que, en las calles de la ciudad, la gente fuera buscando la sombra. Como los pobres de 'Milagro en Milán', pero al revés. El caso es que esperé a que llegara la sombra, que era cuestión de tiempo, y pedí una cerveza que, a precio de oro, vendían en los puestos de comida y bebida. La cerveza no solo no tenía alcohol, sino que era vomitiva. Por fin, 45 minutos antes del comienzo del encuentro, me senté en mi localidad. He de decir que la entrada me costó una pasta y, aunque en teoría era un lugar privilegiado, en primera fila, justo a la entrada del área en que defendió el Valencia en la primera parte, el fútbol se ve bastante mal a ras de campo. Sobre todo porque no tienes sensación real de peligro en el área contraria, algo que, en el fondo, no estuvo tan mal. Yo sufrí en la segunda parte, pero mucho menos de lo que lo hicieron los que tenían una perspectiva más global del juego.

Antes de que empezara lo bueno, hubo una especie de duelo de speakers. Se trataba, o eso parecía, de que las dos aficiones compitiéramos en animación antes del partido, una suerte de prueba de sonido absurda que lo único que nos hacía era gastar energías de forma innecesaria. Hasta intentaron que hiciéramos una ola, que es lo que más odio del fútbol moderno, esa ridícula coreografía de levantar las manos al cielo acompasados para dar la sensación de que nos divertíamos mucho, cuando en realidad lo único que queríamos es que empezara de una vez el maldito partido.

Y empezó, por fin, y fue un tormento. Eso de estar tan cerca de los jugadores hace que les veas la cara de angustia, de dolor, de concentración, en cada jugada, que ellos te vean a ti cómo sufres porque quieres que gane tu equipo. Un ejercicio de sadomasoquismo de los buenos. En fin, tengo que decir que fui solo al partido y que me tocó una localidad en la que estaba rodeado de desconocidos, gente que, como yo, llevaba la camiseta del Valencia, pero eso era lo único que les unía a mí. A mi derecha había un tipo de unos 40 años, con una cara extraña, como si le hubieran dado un susto de pequeño y no se le hubiera pasado 40 años después. A mi izquierda, un tipo de edad parecida, con una piel morena de esas que no sabes distinguir si es porque ha tomado mucho el sol o porque ha bebido mucho alcohol en la vida. Debía de ser lo segundo, porque se pasó parte del encuentro dando sorbos a una cerveza asquerosa, que no tenía ni alcohol ni sabor, como la que me había tomado yo antes y todavía regurgitaba en mi estómago. La verdad es que me dio bastante igual, les di abrazos cuando marcó Gameiro, cuando marcó Rodrigo y cuando acabó el partido, es decir, me abracé más a ellos que a muchas de las chicas que me han gustado a lo largo de mi vida.

En el momento en que el árbitro pitó el final del encuentro, toda la angustia se transformó en alegría. Fue como cuando descorchas una botella de champán y, solo escuchar el “zup” que hace cuando el gas se libera, te dan ganas de saltar de júbilo. Cerca de mí, una chica que parecía sacada de un vídeo porno de Max Hardcore (gafas de muchas dioptrías, brackets) comenzó a llorar sin consuelo. De alegría, claro. La mayoría de la gente se miraba con cara desencajada, del mismo modo que miran los borrachos después de una noche épica sin dormir. Cantamos varios himnos, el del Valencia, el de la Comunitat Valenciana, el de Queen. Y no cantamos más porque en los altavoces empezaron a poner melodías de otro tiempo para que coreáramos 'Mi gran noche' o 'Vivir así es morir de amor'. Y eso sí que no. Habíamos ido a un partido de fútbol y, vale, que habíamos ganado, pero de eso a convertir la fiesta en un karaoke chungo, la verdad es que no. 

Después de casi una hora de éxtasis colectivo salí del estadio con la boca seca, en busca de una cerveza decente. La conseguí en el anillo exterior del Villamarín, a un precio indecente. Pero, al menos, tenía alcohol y no sabía a vómito como la última que me había bebido, cuatro horas antes. Con el estómago vacío, me puse a buscar un bar para comer algo y lo encontré, a tres manzanas. Era uno de esos locales regentado por chinos en los que hay más camareros que clientes. Los chinos me dieron de cenar lo que les quedaba, me felicitaron por el triunfo de mi equipo (eso es integración y lo demás son tonterías) y, solo en la barra, con un cansancio superlativo, cogí el móvil y llamé a mi hermana.

Después de felicitarnos por el triunfo (a ella no le gusta el fútbol, pero uno de sus hijos también estaba en Sevilla, me puse melancólico, que es un estado que a veces me sobreviene:

- ¿Sabes en lo que he pensado? Que esta era mi última final de copa, que, después de haber ido a la del 79 y el 99, tenía que venir a esta para cerrar el círculo de que cada 20 años he de venir a una final de copa y que la gane el Valencia. Y ha valido la pena, porque sé que no llegaré a la del 2039, estaré demasiado mayor. Y, como no estuve en los actos conmemorativos, me gustaría recordarla como el día en que celebré el centenario del Valencia, como si fuera el tipo que, desde la distancia, vigila que este aniversario salga bien, como el que organiza un evento y está pendiente de todo. Aunque no me corresponda, me gustará recordar este día como aquel en que fui el guardián entre el centenario.

PACO GISBERT

dijous, 23 de maig de 2019

HUELLAS ETERNAS



No sabía que aquel viaje iba a acabar por fundir del todo el escudo del Valencia CF en su corazón, y no por el resultado del partido. Se había dejado convencer para ir. No estaba siendo una buena época ni para el país ni para él, pero si algo le ayudaba a soportar las penurias era su club. Las ligas y las copas le habían dado fuerzas para seguir adelante los últimos años, pero últimamente su ánimo había decaído y parecía que la mala suerte rondaba al equipo. 


—Ya verás que esta es la buena, es la revancha. —Su amigo Tonet, que conduce en silencio desde hace un rato, intenta animarle. 

—Seguro —dice Vicent, no muy convencido. 

Ahora le ronda por la cabeza que en Quart de Poblet van a inaugurar en pocas semanas un colegio. Espera que el maestro tenga suerte y le dejen trabajar libremente. Sacude la cabeza para tratar de evadirse de todo, no está siendo un buen copiloto. Tonet sigue hablando, aunque no le está escuchando. 

—Ellos han tenido unas semifinales complicadas y nosotros no nos desgastamos mucho contra el Sevilla. ¡Nos los comemos, Vicent, nos los comemos! —La sonrisa del conductor empieza a ensancharse; está a nada de cantar «La manta al coll». 

—Mira que te emocionas enseguida y luego…, mira el año pasado… 

—¿Para eso te traigo? ¡No seas cenizo! —Ya pueden ver el estadio de Chamartín. 

—No me trae buenos recuerdos… —dice, señalando el campo de la capital. 

—¡¿Vols callar, collons?! 

Nada más bajar del coche, Vicent saca su pitillera. La mira por enésima vez mientras saca un cigarro. 

—Disculpe, ¿tiene fuego? —Detiene a un hombre de mediana edad por la calle que pasea con tres chicos más jóvenes. 

—¿De Valencia? —le pregunta el interpelado, que ha notado su acento. 

—Sí, venimos a la final. —Señala a Tonet, que ante el calor del verano está dejando la chaqueta en el coche y sacando unos banderines valencianistas. 

—¡Nosotros también! ¡Esta vez les ganamos! ¡Cuatro a cero, les vamos a devolver los cuatro! 

—¡Hala! Yo con ganar… —dice el más joven. 

—Patirem, però guanyarem, ja ho voràs... —añade otro dirigiéndose a Tonet, que se suma a la porra de resultados y se deja contagiar por la euforia valencianista. 

De repente, Madrid parece una extensión de Valencia, porque al ver los banderines se han acercado más aficionados. 

—¿Tiene cerillas? —insiste Vicent, que ha vuelto a desconectar de la situación. 

—¡Por supuesto! —El aficionado saca una caja de fósforos con el escudo de su equipo. Prende uno y se lo acerca—. ¡Quédate la caja entera! —le dice, animado. Se siente desprendido y sólo piensa en levantar la copa. 

Con el cigarro encendido respira más tranquilo. Tras dar un par de caladas deja que le invada el entusiasmo de los suyos. Empieza a pensar que se puede ganar, que Quincoces ya ha demostrado que puede hacerlo. 

Deciden ir todos juntos a comer a un bar cercano. La sobremesa se alarga y empiezan a rememorar goles y jugadores. Hasta los más agoreros se suman a la fiesta y creen en el equipo. Pero Vicent, pese a su renovada motivación, le da vueltas a lo último que le ocurrió en el trabajo. Su cabeza le dice que debe venderla, su familia agradecería muchísimo una ayuda económica, pero él no la cogió por eso, si no por lo que representa para él, por su valor sentimental. 

Encontrarla es lo mejor que le ha pasado en los últimos meses y le gusta tenerla. 

—¡Venga, o no llegaremos! 

Vicent puede ver, oír y sentir en su piel a la afición del Valencia, que con sus cánticos y con su fervor está adueñándose de la entrada del estadio. Se hace escuchar más que la culé. Hacen surgir su sentimiento valencianista como si fuera un ente, y lo llevan en volandas entre todos; flota y se respira en el aire. Sabe que el Valencia está por encima de todo. Mira a la gente que se ha desplazado, la alegría inundando los rostros. Es día de partido, es día de final y juega el Valencia. ¿Puede haber algo mejor? La emoción le hace gritar: 

—¡Venga, va! —Tonet le mira satisfecho y se frota las manos con ahínco. 

Se puede. Ya no hay miedo al Barça. El Barça es el que tiene que tenerlo, porque el Valencia y su afición han llegado. 

Antes de que empiece el partido, ya dentro del estadio, las dudas hacen zozobrar a Vicent una última vez al recordar la final de hace dos años. Sonríe; está acostumbrado a este tipo de vaivenes emocionales. Piensa que ahí está la gracia de pertenecer a un gran club como el suyo. Pese a todo y pese a todos, ahí están y estarán. 

—¡Vamos! —Tonet jalea al equipo. 

Vicent saca la pitillera. La mira pensativo mientras extrae un cigarro. Lo enciende. 

Los azulgrana comienzan dominando el partido y el temor empieza a adueñarse de algunos. Vicent ya va por el segundo cigarro cuando oye el primer «¡burro!». Nervioso, agacha la cabeza, pensando en el arqueo que hizo en Monte de Piedad. 

—¡Esa es, Seguí! —Tonet alza la voz. 

Cuando Vicent levanta la cabeza ve a Buqué jugar con Pasieguito. El rumor empieza a trasformarse en vítore cuando recibe Fuertes y, a la media vuelta, dispara con la zurda. 

—¡GOOOOL! —La marabunta valencianista se abraza. 

El éxtasis embriaga a Vicent de felicidad. Incluso cuando el colegiado pita el saque de centro, Tonet y él siguen celebrando el tanto de Fuertes. 

Vicent pierde la noción del tiempo. Cuando menos se lo espera, el árbitro señala el descanso. Los últimos treinta minutos han sido fugaces, algo que no le sucedía desde hacía mucho tiempo. Escucha a alguien deshacerse en elogios hacia Luis Casanova. Al oír el nombre del presidente, saca un nuevo cigarro y espera fumando a la reanudación. 

La segunda parte arranca de forma inmejorable. Tonet y Vicent gesticulan con cada acción, totalmente conectados y metidos en el partido. Son uno con los jugadores. 

—¡Fuertes! —Cabecea hacia delante Vicent al ver al jugador driblar. 

Se va de uno, de dos... Y da un pase atrás. 

—¡¡¡GOOOOOOL!! —estallan de júbilo una vez más. No sólo están ganando, si no que se están deleitando. 

Manuel Badenes ha enviado el balón al fondo de las mallas. Cuando acaban de saltar, Vicent tiene que darse la vuelta para secarse las ojos. Conforme están las cosas últimamente, estas lágrimas son un elixir para él. El equipo le ha devuelto el apoyo incondicional. David está venciendo otra vez a Goliat. Se siente grande. 

—¡Esto está hecho! ¡Esta noche...! —Pero el aficionado no acaba la frase, porque tiene los ojos clavados en el césped. Mañó y Badenes vuelven al ataque con una gran jugada. Vicent se da la vuelta a tiempo para ver como chuta Fuertes. 

—¡GOOOOOL! 

No se lo pueden creer, van tres goles ya. Vicent se siente fuerte. Siente que está ante algo memorable, ante un gran momento de la historia de un gran club. Su club. Que el instante tan mágico que están viviendo es a la vez algo pequeño en comparación con lo que es y será el Valencia como institución y como símbolo. Y entonces entiende algo. 

Deja de prestar atención al partido. Todos están eufóricos y parece que la vida les sonría de repente. La pelota ha entrado. Tres veces. Se han enamorado de cada gol. Se han sentido poderosos cada vez que Velasco no ha podido detener el esférico. 

—Oye, Tonet —dice casi al tiempo que el árbitro pita el final y los valencianistas se convierten en una masa homogénea perfecta. Su amigo le mira con las pupilas dilatadas de la emoción, y el blanco y el negro de sus ojos le parece una combinación perfecta. 

Como vestían al principio. 

Valencianistas de corazón y de mirada, piensa. 

—Dime. 

—¿Gorostiza volvió al norte cuando se marchó? —Tonet no entiende a qué viene esa pregunta, pero pocas veces comprende a su compañero de fatigas, así que no le da importancia. 

—Sí. —Conforme le contesta, varias personas se lo llevan a festejar el triunfo; le arrastran gradas abajo. 

En vez de seguir a todos, Vicent se aleja unos pasos, dispuesto a sacar otro cigarro. A lo lejos puede ver cómo un fotógrafo ayuda a subir a Quique Martín al larguero. La sonrisa le llega de oreja a oreja. 

—Al mejor extremo izquierdo del mundo de todos los tiempos —vuelve a leer la inscripción de su valiosa pitillera en voz alta—. Es hora de encontrar a tu dueño y de que vuelvas a casa. Esto es más grande que todos nosotros juntos.

Álvaro Coll.


dissabte, 18 de maig de 2019

BITÁCORA DEL CENTENARIO

Jornada 38. 

Una de las patrañas más extendidas en el mundo del fútbol es la de la sublimación del juego bonito.

Dejémoslo claro de una vez por todas, aun a riesgo de sufrir en los comentarios del blog un desembarco masivo de puretas con los sentidos nublados por los gambeteos del artista de turno: si no se ve acompañado de resultados positivos, el buen juego (percepción, a fin de cuentas, subjetiva, y por lo tanto variable en función de cada aficionado) importa más bien poco. O nada. Es algo así como un placebo que tomamos para sentirnos mejor en tiempos de escasez. El paso de los años, de hecho, acaba matizando los recuerdos, volteando opiniones aparentemente inquebrantables, otorgando valor a entrenadores rácanos o equipos de práctica árida pero con buenos resultados y restando importancia a aquellos que, sin otro clavo al que asirse, hacen del toque y el rondo sus principales señas de identidad.

La máxima expresión del juego bonito en los Valencias que he conocido se corresponde con el primer once del que guardo recuerdos precisos: el equipo noventero de Guus Hiddink. Tras la experiencia con Víctor Espárrago, que había llevado al Valencia a un tercer puesto y un subcampeonato liguero de la mano de un fútbol de pocas florituras que acabó por cansar al personal, la llegada de Hiddink pareció traer un aire nuevo, y moderno, a Mestalla. El de un fútbol muy vistoso y llamativo pero que al final se revelaría insuficiente para completar el asalto del Valencia a los títulos. El equipo pasó a ser visto desde fuera como un rival sencillo que siempre caía en el momento decisivo, que alternaba actuaciones sublimes con encuentros poco defendibles. Para compensar, quizá, se le colocó desde Madrid aquel engañoso apelativo, “made in Valencia”, que hizo fortuna como parte de la nueva visión del fútbol que impuso El día después. Como en tantas ocasiones, el halago serviría para debilitar a su destinatario.

El primer año de Hiddink en el Valencia coincidió con un momento en que las acciones del juego bonito cotizaban alto en el mercado: Cruyff en el Barça, Víctor Fernández en el Zaragoza y Valdano en el Tenerife eran frecuentemente loados en la prensa y solían ser señalados como los gurús del fútbol futuro. El entrenador que obtenía resultados sin practicar un juego vistoso podía llegar a ser puesto en la picota y fustigado sin piedad por los medios. A Radomir Antic, por ejemplo, se lo limpió Ramón Mendoza tras una dura campaña en su contra cuando el Madrid marchaba líder destacado de la Liga. Lo que ocurrió más adelante, con Beenhakker en el banco, lo recordamos perfectamente, casi con delectación: una gloriosa remontada en Mestalla abrió el camino de la debacle madridista, que cristalizaría en el famoso partido de Tenerife.

Como parte de esta colección de técnicos amantes del fútbol de defensas adelantadas, toque y sobeteo de balón y promesas de espectáculo destacaba en aquellos años el colombiano Pacho Maturana. Después de una primera temporada en la que sorprendió a propios y extraños dejando al Valladolid a las puertas de Europa, Maturana recibió carta blanca para confeccionar el equipo que quisiera. Craso error mil veces repetido: resolvió confeccionar una plantilla de artistas, el famoso Valladolid de los colombianos, con Higuita, Valderrama y Leonel Álvarez. Mucha calidad, muchos millones y poco músculo y disciplina, en realidad. Tal y como haría en el Valencia, con idéntico resultado, Valdano solo un lustro después.

Aquel Valladolid de las estrellas melenudas, desdibujado ya por los malos resultados deportivos y tempranamente condenado al descenso, visitó Mestalla en diciembre de 1991. Sobre el maltrecho césped el planteamiento de Maturana cayó por su propio peso en apenas cuarenta y cinco minutos: el Valencia de Hiddink fue, por una vez, sorprendentemente resultadista, aprovechó sus ocasiones e impuso su ley sin demasiada dificultad en la primera parte. En la segunda, vestido con el traje del conformismo y la relajación, vio peligrar su ventaja de tres goles para desesperación de la grada. De aquel partido se me quedaron grabadas para siempre dos lecciones que recupero al ver el resumen del encuentro en Youtube casi treinta años después: la primera, que la acumulación de talento sobre el césped no implica necesariamente llevar a un equipo al éxito. Y la segunda, que bajar los brazos en mitad del trabajo, aun creyendo tener la faena controlada, nunca es una buena opción. Fue una lástima que el Valencia de Hiddink, al que, deslumbrados por la calidad de su juego, creíamos aspirante a todo, no supiera aplicárselas.

José Ricardo March

diumenge, 12 de maig de 2019

BITACORA DEL CENTENARIO

Jornada 37 (II)



UN PARTIT QUALSEVOL: 22/09/2016 


En una lliga que no arrancava com toca, jugar contra l'Alabès entre setmana no era una d'eixes experiències que quedaria en la memòria d'aquells que acudim habitualment a Mestalla. No jugant-se res de moment i sense una rivalitat forta ni antecedents recents, aquell partit hauria passat a formar part del record intranscendent de molts altres partits. 

No era la primera volta que anàvem els tres junts a Mestalla, els meus primers records allí van de la seua mà en algun trofeu Taronja de finals dels 70, al costat dels meus germans, buscant un còmplice que es fera passar per familiar perquè així ens pogueren deixar entrar amb aquelles "mitjes entrades" que permetien als menors acompanyats accedir debades al camp. 

Però poder anar els tres no era l'habitual. A casa els "passes" eren els dels meus pares i els fills només els hem aprofitat quan ells no han pogut acudir. Únicament he estat abonat "oficialment" la temporada de segona divisió. 

Aquell dijous no va ser fàcil convèncer a la meua mare per anar a Mestalla, el mal començament de lliga i els seus 82 anys la van fer renegar prou abans de consentir a anar eixa nit. 

Ells anirien al seu lloc en el sector 7 descoberta i jo compraria una entrada a la grada alta. 

Els vaig deixar a prop del camp, començant el meu particular recorregut per trobar lloc on aparcar correctament per no patir multes ni grues inesperades. Eixe dia semblava impossible, tant, que la desesperació va fer que desistira en l'intent d'aplegar a hora al partit i finalment atabalat vaig abandonar la idea d'accedir al camp. 

Però quan perds la pressa sembla que tots els camins s´obrin i un lloc davant de l´antiga Facultat de Psicologia va resoldre el meu problema d´aparcament. 

Escoltaria el partit per la ràdio. Evidentment no era el primer que escoltava així al cotxe, però tan a prop de Mestalla semblava estrany. No com el primer que la meua memòria recorda l'1-0 al Madrid. Aquell gol de Tendillo que ens deixava en primera i la rematada de Medgot al travesser van ser durant anys una imatge “radià” que vaig viure amb els meus pares davant l'església de Santa Maria del Mar en el Grau l'1 de maig de 1983. 

Després de la primera part, inquiet pel resultat vaig decidir fer un passeig i estirar les cames. Mestalla des de Blasco Ibañez era una imatge atraient, la llum que irradiava i la seua pròpia veu tantes voltes escoltada dins, des de fora semblava una altra, com quan escoltes un gravació de la teua pròpia veu i no la reconeixes. Tot contrastava en la soledat dels carrers pràcticament buits de gent. 

La segona part no la vaig escoltar per la ràdio, vaig començar un passeig al voltant del camp mentre tractava de fotografiar l'ànima d'aquell Mestalla ple que des de fora semblava un gegant que rugia de tant en tant davant d'una imaginària falta, una ocasió fallada o una decisió arbitral contrària. 

El cantó de l'avinguda de Suècia amb Blasco Ibañez és el lloc des d'on sempre m'ha sorprès i impressionat la grandiositat de Mestalla, la seua primera imatge que recorde. És també el lloc des d'on m'imaginava que voria, un dia o altre, la seua demolició, entre llàgrimes i records, com a Cinema Paradiso. 

Des d'allà, fins a arribar a tribuna era tot més o menys identificable per a mí, la mà de pintura i les lones de jugadors rellevants li donaven un aspecte diferent però conegut, només faltava l'afició, la gent que estava dins. 

Més enllà de les actuals taquilles era per a mí una cara pràcticament desconeguda de Mestalla, com la cara oculta de la lluna, saps que existeix, però no ho havia viscut en un dia de partit. L'únic record que tenía d'ella és el de la cua infructuosa i sense premi que vaig fer per a les entrades de la final de Paris. La cara de l'avinguda Aragó és la cara d'estos últims anys, la qual em rep quan gire el cantó del Col·legi Guadalaviar. Ja quasi difuminats en el rècord quedaven els pilars que apuntaven grisos a cada planta. Eixa nit el gran ratpenat taronja semblava mes lluent que altres vegades. 

Després a la cara d'Arts Gràfiques no vaig reparar massa, és la més coneguda ja que entrem sempre per les seues portes, però m’incomodava la soledat del lloc en eixes circumstàncies. 

El passeig va acabar de nou a Blasco Ibañez, a la vorera ampla davant els edificis de la Confederació Hidrogràfica del Xúquer i el de l'Agència Tributària. Entre ells es pot veure el fons nord i en eixe moment vaig tornar a ser conscient del partit en joc contra l'Alabès. 

El resultat incert i voluntàriament desconegut em va deixar jugar al tram final del partit a endevinar què és el que passava dins. Passejant amunt i avall, rodant sobre mi mateix, posant en pràctica totes les meues manies per ajudar a obtenir la victoria, mentre grups de joves Erasmus passaven al meu costat camí dels seus “botellons” sense entendre res del meu comportament. 

De sobte, un fort clam. Una cosa important havia passat, segurament un penal, però no sabía a favor de qui. El silenci es va allargar més del normal i Mestalla va bramar "GOOOOOOOOOOL!!". 

Vaig somriure imaginant que els meus sortilegis havien donat efecte. Després una altra exclamació, seguida d'aplaudiments i poc després va començar un riu de gent a eixir per les portes, buidant Mestalla. 

Esperant en el punt d´encontre acordat en mos pares a l´altra banda de Blasco Ibañez, entre les ombres de la gent que venien cap a mi, vaig vore les seues siluetes agafades del braç, creuant l'avinguda per un lloc no correcte per fer-ho a peu. Al trobar-nos els vaig “renyir” per aquella imprudència, tal i com ells haurien fet quan jo era menut, pero al voltant de Mestalla quasi tot estava permés i ells ho sabien. 

Ma mare va dir: "Jorge, jugant aixína no farem res este any", certament no va ser el nostre millor començament de temporada. 

Els vaig dir que havia vist el partit des de la grada alta (una mentirola sense maldat) i de camí a casa vaig rememorar les evocadores imatges externes de Mestalla, ple i lluent. Creient que havia viscut un moment especial, una cosa diferent per explicar als amics. 

No era la primera vegada que tornàvem els tres junts de Mestalla, però si l'última. 

El fred i després la malaltia no van permetre a Adelaida tornar a la que ella considerava sa casa i aquell partit, a priori sense mes historia, contra l'Alabès va ser la seua última nit a Mestalla. 

Això si, vam guanyar. 

Jorge Verdeguer

dimarts, 7 de maig de 2019

BITACORA DEL CENTENARIO

Jornada 37 (I)


Me siento raro. Hablando como visitante de la que considero que es mi casa. Es el partido más especial de la temporada. El primero que miro cuando sale el calendario. El partido de Mestalla. Para mi es único entre todos los desplazamientos que hacemos. Ahora recuerdo la primera vez que fui. Mi padre me llevaba a ver al Valencia. Era todo un acontecimiento. Venía la R.Sociedad, entonces vigente campeón de liga y también luchando por aquella. El partido ya no comenzó bien. Marcó la Real. Pero yo estaba impresionado por estar en aquel mastodonte lleno de gente. Demasiado anonadado como para prestar atención a ese pequeño detalle. En la segunda parte, no recuerdo cuando, el Valencia marcó. Y el estadio reaccionó con tal estruendo, que se quedó ya en la memoria. Ahí comprendí lo que significaba un gol y cómo sonaba. Solsona marcó ese gol del Valencia y, a partir de ahí, ya fue un jugador especial para siempre. Nació mi primer icono. Al final, 1-2 perdimos. Pero en aquellos tiempos, eso no tuvo trascendencia. Estaba en el Luis Casanova y entraba en un mundo nuevo. Miraba todo con detalle. Aquel marcador manual. Y el simultáneo, que tenías que descifrar mediante códigos publicitarios. Irrepetible. 

Desde entonces, ya fueron muchas tardes y noches disfrutando de acudir a Mestalla. Muchos sinsabores y muchas alegrías. Pero era el Valencia y allí estábamos. Era el motivo para juntarte con los amigos e ir allí fueran cuales fueran la climatología y las circunstancias. Era un rito. Impensable por aquel entonces, que en el futuro se iba a disfrutar de dos ligas, y mucho menos acceder, no a una, sino a dos finales de la Champions League. Noches de ambiente de fútbol increíbles. 

Mestalla es un campo especial, se vive el fútbol en su esencia. Las gradas están pegadas al terreno de juego, la gente está muy cerca. Cuando eres el contrario, demasiado cerca. Suben como gigantes paredes verticales repletas de gente que parece que en cualquier momento puedan caer sobre ti. Y sientes que ahí va a haber presión. Sientes que ahí hay fútbol. Cuando eres el visitante, te das cuenta de cómo suena Mestalla. Y quieres jugar en estadios así. De los de siempre. 


Javier Cabello Rubio 
Segundo Entrenador del Deportivo Alavés.


dissabte, 4 de maig de 2019

BITACORA DEL CENTENARIO

Jornada 36


MEMÒRIA 


El record i la imaginació són exercicis que superen la realitat, recorda Baixauli a L’home manuscrit. I això ocorre tant en la vida com en el futbol. Ens detindrem en el record i la memòria. 

Admire i envege la gent amb memòria fabulosa, amb múltiples records provinents de vivències personals, en solitari o en companyia. Em fascina i sorprén qui fa ús de la memòria no productiva, assignada de forma aleatòria com a do de Déu que cal preservar. No parle de la tècnica memorística que es treballa i cultiva de forma sistemàtica, necessària per a l’estudi reglat o per preparar unes oposicions o traure’s el carnet del cotxe, memòria necessària per a obtenir un producte. Eixa és monòtona i repetitiva, i sovint es viu com un sense sentit pel qui ha de fer-ne ús, tot i que els pedagogs tornen a parlar bé d’eixa tècnica. 

La vertaderament meravellosa és la memòria innata, el record i l’evocació vinculats a l’entusiasme per alguna afició lligada a la infantesa. Parle de l’amic que als sis anys ja li llegia a sa iaia cega l’Antic Testament, coneixia la part de la missa que recita el capellà i ordenava de memòria tots els pobles i ciutats que hi havia des que eixia de sa casa en el camió de son pare fins a Saragossa, per la vella carretera on viatjava sovint per motius de feina i que arribà a fer-lo fanàtic del Real Zaragoza, rara avis... Impossible competir contra ell. Enumerava les seleccions del Mundial 82 per seus, amb el nom dels estadis sense fallar-ne ni un. Vora 30 anys després, en una festa de retrobament de vells amics, encara encertava cada selecció amb la ciutat que li va correspondre. 

Però, en un plànol superior estan els qui no sols recorden golejadors d’un determinat partit, sinó que són capaços de relatar si feia fred o plovia, quin dia de la setmana era i inclús quin programa de televisió feien alhora del partit... De partits jugats en els 70 i 80! Prodigiós. Admirable per a mi, que no recorde com vam quedar fa dos jornades, i no ho duc gala, precisament. 

Són aficionats sorprenents que a vegades pense si com el personatge de Borges eviten vore més partits i passen els 90 minuts enclaustrats a fosques per no acumular en la memòria més fets que vagen acumulant-se i acumulant-se... 

En el meu cas, sols conserve una espècie de fotogrames en el cervell que donen per tres o quatre converses simples amb eixos aficionats que recorden perfectament anècdotes o successos en tal o qual partit, i no sols en les grans finals, sinó també de pretemporada o bolos del València pels pobles, com era costum en els 80. 

Sí, és cert que no oblide la primera vegada que vaig entrar a Mestalla contra el Sevilla l’infaust dia de Pes Pérez a finals de 1985 o la victòria contra l’Hèrcules en abril de 1986 on albiràvem l’esperança de no baixar i que no arribà finalment o la victòria l’any següent contra el Huelva on asseguràvem tornar a Primera o el debut de Rabah Madjer en gener de 1988 contra l’Athlètic o el gol de Mendieta en la final de Cope del 99 o la victòria contra l’Espanyol que ens feia tocar la Lliga del 2002... Però, d’ahí no passe... 

Ara que el València jugarà per primera vegada en El Alcoraz contra el SD Huesca tots quedarem igualats, amb la mateixa memòria verge, amb el comptador de records a zero. No hi haurà ni Funes el memorioso ni l’amnèsic de Leonard de Memento. 

No obstant, és recent la visita de l’equip aragonés a Mestalla, la seua primera vegada, i ha quedat enregistrada i mai oblidaré, perquè no eren els millors moments de l’equip, l’eufòria pel gol que feia el 2-1 en l’últim minut de Piccini. I un àngel desplega ses ales i ompli el cel ple de claror mentre un dels nostres abraça els companys i crida encara a la gespa: “Hem patit com a gossos” ( https://www.superdeporte.es/multimedia/videos/valencia-cf/2018-12-23-161417-sufrimos-como-perros.html ). Fum i pirotècnia del València que estimem, del que patix i ho dóna tot, vinga qui vinga a Mestalla, el primer o l’últim. El València que ens enamora i fa que reste als nostres cors per sempre més. El record sublim. 

Toni Martínez Vendrell, soci del València CF.


dijous, 2 de maig de 2019

UN EQUIP DE QUATRE GENERACIONS




El València Club de Futbol no sols és, amb molta diferència, l’equip més seguit entre els valencians. És també el club de la meua família. De manera unànime. Sense fissures. Tots nosaltres som del València: mos iaios, mos pares, mos germans i jo i, finalment, per ara, els meus fills. Era i és el nostre equip natural. De quin, sinó, havíem de ser? Tal vegada fins i tot és l’equip de cinc generacions (no ho sé cert) però, si més no, ha sigut el club de futbol de quatre generacions de la meua gent. Hem compartit l’estima per l’equip de la rata penà i de la senyera. 

El primer membre de la nissaga en ser seguidor i soci del VCF fou el meu iaio Pepe (l’altre iaio, Casimiro, pare de mon pare, també era del València però l’afició veritable d’ell era les corregudes de bous). El nom oficial de Pepe era José María Moreno Gimeno i nasqué dos anys abans de la fundació del club. Morí amb els noranta anys fets. Ara me’n penedisc de no haver escoltat més coses d’ell. I de no haver-lo entrevistat tot enregistrant-lo. Perquè era un bon comunicador. Romancer però divertit. I amb bona memòria. Més d’una dada concreta que ens comentava sobre la Guerra Civil, per exemple, l’he llegida corroborada en llibres anys després. Si l’haguera gravat, ara podria recuperar aquells àudios que la peresa m’impedí de fer i sentir-me més a prop d’ell. No sols l’he perdut (i, malgrat haver passat més de dotze anys de la seua mort, encara l’enyore) sinó que he perdut molta informació que ara m’ajudaria a entendre més i millor d’on vinc. Sí que recorde de manera rotunda, però, dues coses del València que em comentà: que el Reial Madrid era l’equip més xiulat, amb molta diferència, a Mestalla i que es tragué un passe per quinze anys (trobe que amb motiu de la “riuà” de 1957) que, segons ma mare, se situava en la zona baixa i central d’enfront de tribuna, molt a prop de la gespa. Tanmateix, mai no aní amb ell a Mestalla. Fórem del mateix equip però des de la distància física. Si ara el tinguera amb mi, li preguntaria per la davantera elèctrica, pels primers títols, per Puchades i per un munt més de les seues experiències del nostre club. Però ara ja no hi és amb nosaltres i ningú hauria de fer com vaig fer jo. Escoltar als iaios amb atenció hauria de ser un deure moral. 

El segon soci de la família vaig ser jo. Vaig decidir, junt amb el meu amic Migue, fer-me soci per a la segona volta de la temporada 1985-1986. Sí, en efecte, la temporada del descens. Abans havia anat prèviament dues vegades a Mestalla: a veure un València-Madrid amb mos pares i un València-Elx tot sol. El primer partit fou, ni més ni menys, que el darrer de la temporada 1982-1983. El València havia de guanyar per a no descendir i el Madrid amb l’empat aconseguia la Lliga. Guanyàrem 1-0, gol de Tendillo de cap en la primera part. En la segona recorde molt de patiment, inclòs un llançament al travesser de Santillana i alguna jugada de perill més. Puc evocar perfectament com de nerviós encara estava hores després del partit. Tenia dotze anys. Este partit em canviaria per a sempre... El segon partit fou durant unes festes nadalenques. M’escapí de la meua falla (ma mare pensava que estava amb els amiguets de la comissió Albacete-Marvà) i comprí una entrada de revenda, amb les estrenes, per a general de peu. Trobe recordar que el partit finalitzà zero a zero. Però vaig experimentar com “rugia” la grada, i l’electricitat social que se’n generava cada vegada que el València tenia una ocasió de gol. Amb eixes dues visites a Mestalla ja quedaria atrapat per a sempre, fins hui. I trobe que fins que m’unisca finalment amb mon iaio. 

La temporada 1986-1987 mos pares i els meus tres germans es feren socis. Fou la del segon i espere que darrer ascens a primera divisió. “Som, som, som de primera divisió”, cantàrem a Mestalla i als carrers en finalitzar aquell curs. Durant molts anys tots plegats compartírem la passió (les alegries i els patiments) de seguir al València en cada partit que jugava com a local. I fins i tot alguna escapada a fora. Tots sis anàrem a La Romareda en el primer partit de la temporada 1988-1989. Era primeries de setembre. El València empatà a zero al Saragossa. Mon pare Vicente i ma mare Finita eren del València de sempre però fins a la temporada de segona divisió no s’havien fet socis. Calia arrimar el muscle. De mon pare tinc el record que vam veure, en la saleta, junts la final de la Recopa amb l’Arsenal. Recorde els llançaments de penals i la darrera aturada decisiva de Pereira. De seguida m’ordenà anar al llit. A casa les normes s’havien de complir. 

Al nostre fill Raül sempre li ha agradat el futbol. Ell i jo anàvem sovint al riu en companyia d’una pilota. Ell sempre ha sigut molt del València. Als qui ens agrada el futbol, sabem que hi ha xiquets que s’identifiquen amb algun club de futbol perquè toca ser-ne d’algun i hi ha xiquets que són molt d’un club de futbol. Aquest és el cas de Raül, al qual férem soci als cinc anys, després de diversos partits en què entrava amb mos pares sense “passe”. La temporada 2003-2004 fou la seua primera a Mestalla. I, sí, fou un afortunat. Debutà en una de les sis que ha guanyat el València la Lliga espanyola. El nostre equip guanyà vint-i-tres partits aquella temporada, marcà setanta-un gols i només n’encaixà vint-i-set amb Santiago Cañizares a la porteria, ros com Raül. L’equipàs titular d’aquella darrera temporada de Rafa Benítez fou, a més de Cañizares, una defensa amb el gran Ayala i Marchena amb Curro Torres i Carboni als laterals; Albelda i Baraja ni més menys ni menys que al mig del centre del camp, acompanyats per Vicente a l’esquerra i Rufete a la dreta i amb Aimar i Mista davant. Només recordar esta alineació em posa els pèls de punta. Anys després Raül em comentà que el seu primer record afixat de Mestalla és un gol de Pipo Baraja contra el Betis (2-0) i que en l’estadi sentírem a la ràdio que el Madrid anava perdent contra el Deportivo (acabà derrotat, també per 2-0). Fou la jornada trenta-cinc. Posava al València amb quatre punts de distància del Madrid a falta de tres jornades. Isquérem de Mestalla, doncs, amb la lliga a tocar. Aquella temporada no fallàrem i fins i tot el València féu el doblete. Raül celebrà una lliga i una copa de la UEFA. 

Poc després s’incorporà João a la nostra família. Tenia nou anys. Els seus orígens portuguesos el feien simpatitzant de Cristiano Ronaldo. Férem un “pacte”: a casa podríem alegrar-nos de les victòries de Ronaldo amb Portugal però no amb el club “cuyo nombre no quiero acordarme”. Gràcies a aquest pacte ell també es féu soci del València. Per a ell també era una festa anar a Mestalla. Per a la majoria de xiquets és un goig anar a Mestalla (per això és molt important posar preus populars per als xiquets. Perquè anar a Mestalla i patir i gojar amb l’equip normalment no s’oblida). Ell, però, no ha gojat de cap títol. Esperem que ho faça prompte. M’agradaria molt, de fet, compartir un títol també amb João. 

Enguany, 2019, el València ha fet el centenari. I quatre generacions de la meua família formen part de la seua història, una història, en este cas, feta des de baix. La nostra no és la història dels presidents sinó la d’uns aficionats que han gojat i han patit amb el seu club. I, al meu cas, que han plorat amb el València. A mi les derrotes em fan mal però no em fan plorar. Tanmateix, les grans alegries sí que m’emergeixen llàgrimes. Amb la cinquena i la sisena lligues del València vaig plorar i vaig abraçar desconeguts pel carrer (la quarta havia sigut feia massa anys, quan estava a la panxa de ma mare). Recorde com un moment de plaer acompanyar l’autocar del club amb la meua Vespa des de l’aeroport fins a la ciutat per a festejar aquell doblete... Vaig ser feliç i vaig compartir la meua felicitat amb aquell xiquet de cabellera rossa, despert i espavilat, el meu estimat Raül. Passe el que passe, això no m’ho llevarà ningú. 

És sabut que l’esport i, en concret, l’esport de masses, és alguna cosa més que una simple activitat física regulada. També, per dir-ho molt ràpid, forma part de vida de molta gent. De la meua família. I de mi. Ara que fa cent anys, cal ser conscients que, com a club esportiu valencià amb més suport, és lògic que estiga molt lligat a la història de la ciutat de València i del seu hinterland. Però també està unit sentimentalment a la història de moltes persones, de la nostra gent. Llarga vida al nostre València!

Vicent Flor

dissabte, 27 d’abril de 2019

BITACORA DEL CENTENARIO

Jornada 35


“Lo inacabado tiene un profundo encanto. Esta fuerza rota, este impulso interrumpido, este vuelo detenido, ¿qué hubieran podido ser y adónde hubieran podido llegar?” – Azorín.

Desde que subieron a primera división ha sido uno de los viajes que más me llamaban la atención hacer. No es que al equipo lo siguiera con especial interés -reconociéndoles su buen papel estas últimas temporadas- ni que la ciudad tenga mucho que ver más allá de la iglesia de San Andrés, sin embargo, su viejo y pequeño estadio siempre me parecía que tenía cierto encanto y que era motivo más que suficiente para ir a Ipurua.

No me atraen nada los estadios modernos, me parecen todos iguales, fríos, sin personalidad, carentes de alma, sin embargo, me quedo con esos viejos campos con cubiertas oxidadas y gradas incómodas que parecen más cerca de pasar a mejor vida que de perdurar en el tiempo. Los nuevos estadios que se construyen actualmente parecen más pensados para realizar cualquier actividad menos para lo que se supone que importa, el fútbol.

Uno que además siempre le ha gustado el fútbol inglés siempre ha sentido atracción con los viejos estadios que allí hay o habían. Craven Cottage, Upton Park, Brisbane Road, City Ground…

Hace unos días saltaba otra vez la noticia del posible adiós a nuestro viejo estadio. Tenía que llegar, solo habían pasado doce años desde que Soler (sic) nos anunciara el Nou Mestalla, y pese a todo, en algún rincón de mi mente aún albergaba la esperanza de que a algún gestor quisiera reconsiderar el cambio de barrio y dinamitara la mole de cemento de la avenida de la Cortes Valencianas. 

Alegaba Rafa Lahuerta en el diario El Mercantil Valenciano hace unos días: “la militancia más ilustrada de Mestalla puede cometer el error de lastrar poéticamente lo que se ha convertido en necesario para la supervivencia de la entidad. Sería un error que la autografía sentimental de unos pocos pusiera palos a la rueda del futuro”.

Bien, no es que me moleste ir a un campo donde pueda llegar a mi localidad sin que previamente tenga que pisar varias cabezas, o que cada vez que llueva tenga que estar pendiente de no irme rodando por las escaleras, o que el cambio de barrio sea un trauma ya que ambos me pillan igual de mal para llegar, ni tampoco que la novedad, en cierta manera, no me parezca excitante incluso ilusionante. No, no es eso. Simplemente me cansan y me aburren los estadios nuevos y relucientes. Visto uno, vistos todos.

Me quedo con el Mestalla vertical y furioso, con el Mestalla de las cicatrices y las tensiones acumuladas y con esa vieja que apela a las voces ancestrales que nos recordaba Rafa en su artículo y sobre todo me quedo con la idea de un Mestalla actual remodelado antes de un Nou Mestalla que nos puede deparar unas gradas más horizontales que verticales y más lejanas que cercanas al terreno de juego. 

Un mal cambio puede ser la puntilla a un club cogido con alfileres en la parcela económica.

Amunt Mestalla!

Josep A.

PD: Somos conscientes de la sentencia que nos obliga a derribar parte de las gradas de Mestalla, de la misma manera que somos conscientes que se podría llegar a un acuerdo con la asociación de vecinos y también somos conscientes que no veo muchos visos de llegar a buen puerto la venta a esos futuros cooperativistas.

dimecres, 24 d’abril de 2019

BITACORA DEL CENTENARIO

Jornada 34


LA ODISEA 




El año de fútbol estaba siendo caótico, infame, bochornoso, vergonzante, sonrojante, y cualquier otro adjetivo descalificativo que podamos añadir para definir la temporada 2007-08, pero como todo en la vida, incluso en la oscuridad uno puede atisbar cualquier resquicio de luz. En este caso la luz se abrió camino ante nosotros en forma de final de la Copa del Rey.

No serían más de las diez de la mañana, cuando mi compañero de trabajo Carlos me espetaba que quedaban muchas entradas para la final sin vender en las taquillas de Mestalla. Pedí permiso a mi jefe directo y me escapé hacia las taquillas, y compré entradas para Carlos y para mí. Las únicas localidades disponibles eran de Tribuna Superior Alta, y su precio 85€ (regalado para los precios del partido de la final de este año en el Benito Villamarín, casi prohibitivos, para lo que debería de ser la fiesta del fútbol).

El siguiente paso era decidir cómo nos íbamos a desplazar, no nos apetecía ir en coche, ya que el partido era Miércoles por la noche (nunca he entendido como alguien es capaz de permitir que se juegue una final entre semana, poca faena tienen los que deciden estas cosas), y al día siguiente teníamos que trabajar, básicamente porque el alcohol podría mermar nuestras capacidades a la hora de conducir el camino de vuelta, así que por un precio módico encontramos que el autobús era una buena opción, y posiblemente encontramos acomodo en el último autobús disponible para partir hacia el poniente español.

Y llegamos al día 16 de abril, la hora de salida fue a las 8 de la mañana, el punto de partida Avenida Aragón junto a Mestalla. Poco a poco fueron llegando los vecinos con los que compartiríamos el viaje. Detecté así a bote pronto varios grupos diferentes, una familia con niños (en adelante Happy Family), varias parejas (en adelante Lovebirds), personas mayores (en adelante Old People), Carlos y yo (en adelante Los Telemacos), y un grupo muy numeroso que no me atrevía a clasificar, un grupo con bastantes jóvenes (en adelante Young Boys), de estos últimos me sorprendió el extraño equipaje que introdujeron en el maletero del autobús un bidón azul, que parecía pesar bastante. El conductor del autobús que no sabía su nombre (en adelante Marcial), se mostró bastante reticente, pero al final cedió y permitió subir el bidón en el maletero.

Una vez todos ubicados en el autobús, en la parte delantera izquierda el grupo Old People, en la parte derecha la Happy Family, en la parte central los Lovebirds y los Telemacos, y después de un hueco de aproximadamente 5 filas de asientos finalmente los Young Boys. Todos nosotros capitaneados por Marcial.

El inicio fue espectacular los Young Boys empezaron a cantar y en cada canción el resto de la comitiva cantábamos con ellos, como si estuviéramos bajo el influjo de las voces cálidas como si se tratase del canto de las sirenas, y así estuvimos un buen rato, una inyección de moral y autoestima para arrancar el viaje. 

El destino o más bien la falta de previsión del Ministerio de Fomento, hizo que a la altura de Siete Aguas se estaban realizando tareas de mantenimiento (siempre necesarias pero muy molestas cuando nos perjudica en primera persona), el caos se apoderó de la A3, para avanzar unos pocos kilómetros invertimos varias horas, manda cojones que el día que más tráfico habría desde Valencia hacia el centro peninsular hubiera una retención de esa magnitud por obras de mantenimiento, así que como no avanzábamos solicitamos a Marcial salir en el área de servicio de Siete Aguas para evacuar y estirar las piernas.

Y allí fue en el área de servicio de Siete Aguas cuando descubrí el contenido del bidón, botes de cerveza cubiertas de cubitos de hielo, al abrir ese bidón, nos asomamos al Hades, en ese momento se destapó la maldición que nos acompañaría en nuestro viaje hacia la meseta. 

Al reiniciar la marcha, algo había cambiado en el ambiente, los Young Boys estaban un poco más activos, y fruto de esa actividad comenzaron a liarse unos porros como si no hubiera un mañana, el desvarío fue en aumento, Marcial no hacía más que mirar el retrovisor y gritaba a los Young Boys que dejaran de fumar y de beber dentro del autobús, en ese momento cambié el nombre del grupo de Young Boys a Lotófagos (en el libro de La Odisea, todo el que prueba el loto, hace que se olvide de su hogar, pues eso, “sense coneiximent”). De entre todos ellos sobresalía uno con el pelo largo, flaco y que se movía más que el cantante masculino de Boney M.
A la altura del pantano de Contreras, el límite entre “la terreta” y tierra extraña, llevábamos cinco horas de viaje, cinco además tiene muy mala rima. Pues así estábamos, de mitad del autobús hacia adelante nos agrupamos todos, menos los Lotófagos claro, ellos estaban agrupados en torno a fumar y beber. Ya nos habíamos enfrentados varias veces contra ellos para que dejaran de fumar, por respeto a los Old People pero sobretodo por respeto a los niños de la ya no tan Happy Family. La suerte hizo que el autobús no fuera muy moderno y todavía llevara pequeñas ventanas corredizas encima de las ventanas grandes, así que las abrimos para que Eolo, ventilara el bus. Aquí en el pantano bien podría ser el lugar donde aparecieran Escislas (monstruo con seis cabezas y tres hileras de dientes cada una) y Caribdis (monstruo en forma de remolino) los dos monstruos situados a ambos lados del pantano.

Marcial había mutado en Poseidón y la ira que transmitía era la misma que cuando dejaron ciego a su hijo Polifemo (cíclope). Conseguimos calmar el ambiente en varias ocasiones, indicándole a Poseidón que cuanto antes llegáramos a la meseta, antes podría deshacerse de los Lotófagos, menos mal que respondió positivamente a nuestros estímulos.

En Tarancón, los Lotófagos ya no cantaban, gritaban y entonaban canciones cada uno a su ritmo, totamente descompasados y en algunos casos (los más) ininteligibles, totalmente de pie y tambaleándose. El resto de la expedición sólo queríamos llegar cuanto antes. Posiblemente en este punto Circe diosa con poderes mágico de la isla de Eea, habría convertido a los Lotófagos en cerdos, ya que tenía esa habilidad, convertir en animales a los humanos.

A las cinco entramos al centro de la Rosa de los Vientos, y a las cinco y media el autobús estacionó en el lugar habilitado para ello en el Paseo de la Ermita del Santo, cerca de la Fan Zone valencianista. Fuimos bajando del autobús y la imagen era dantesca de los Lotófagos, dos como mínimo durmiendo la mona en el suelo, uno de ellos era el Boney M., otros tantos perjudicados notablemente, y algunos pocos conseguían a duras penas guiar al resto.

En la Fan Zone del Valencia C.F., en el Parque de San Isidro, entre traca y traca, bebimos cervezas a dos manos, después de casi 9 horas de viaje, necesitábamos reponernos y disfrutar, y allí estuvimos hasta que llegó la hora de marchar hacia el Calderón, reconozco que iba perjudicado pero consciente, seguramente algún trago más de cerveza me hubiera dejado fuera de combate.

Me esperaba algo más del Calderón por dentro, creo que estéticamente le afeaba el hecho de no ser un estadio cerrado, sobre todo debido a las aberturas a ambos lados de la Tribuna, en definitiva no era un estadio mejor que Mestalla. 

El partido fue de tal felicidad que es lo que mejor recuerdo de esa temporada, aparte de que la grada la dominábamos de largo, el partido fue un dominio de principio a fin, los goles tempraneros y casi idénticos de Alexis y Mata dejaron el partido muy a favor, y tan solo se asomó alguna duda tras el gol de penalti del Getafe, pero se remató al final gracias al postrero gol de Morientes, que dejó los últimos minutos en una fiesta valencianista en el Calderón.

Celebramos el título allí en el Calderón, y menos mal, porque ya sabemos todos lo que sucedió en Valencia, que no se celebró debido a la mala marcha del equipo en la Liga (mal hecho, el tiempo nos ha enseñado que tampoco llegamos y ganamos tantas finales como para no celebrarlas, los títulos se celebran siempre, no ya por nosotros sino por los más pequeños, a ellos hay que dedicarles los triunfos, son el futuro y hay que cuidar la cantera).       

Aún recuerdo la sonrisilla de Poseidón cuando íbamos subiendo al autobús, habían muchos más Lotófagos hacinados en el suelo durmiendo, creo que se perdieron la final entera. La vuelta fue terrible, salir de poniente se hizo eterno, casi como los siete años que la ninfa Calipso retuvo a Ulises en la isla de Ogigia. Poseidón decidió ir a una velocidad que nos permitiera llegar los últimos a cada estación de servicio.

Menos mal que no fueron siete años, sino siete horas las que nos costó volver al punto de partida, Mestalla, como Ulises y Telemaco vestidos de mendigos llegamos a Ítaca, sólo que nosotros íbamos mejor vestidos pero seguramente igual de cansados. Tuve el tiempo justo de llegar a casa, ducharme, desayunar y coger el coche para ir a trabajar, lo primero que hice fue colocar mi bufanda del Valencia en la pared de la oficina con dos chinchetas y la sonrisa de felicidad me duró todo el día pese al cansancio.

Recuerdo también que esos días en diferentes medio de comunicación, indicaban que el Valencia había contactado con Marcelino García Toral, para que fuera entrenador del Valencia C.F., y que este declinó la oferta. Se decía en ese momento que sobretodo porque el club no le aseguraba que no fuera a vender a sus estrellas. Me alegro que tomara esa decisión, sin duda habría venido como tantos otros entrenadores antes de tiempo. A este banquillo hay que venir curtido en mil batallas, y con un libro de estilo claro, fuertes y rocosos atrás, poderosos en el medio y efectivos delante, y sobretodo silenciosos, que nadie sepa que estamos, ese es nuestro ADN.

Para finalizar no quiero dejar pasar la ocasión de comentar que a la pregunta de Paco Polit en su magnífico programa Veus del Centenari, sobre cuál es nuestro deseo para esta temporada del Centenario, no fui yo solamente, sino muchos los que pedimos llegar a una final y si pudiera ser tocar metal, yo además añadí que me gustaría ir a una final con mi hijo Pablo, ya que en la final de 2008 tenía solamente cuatro años, pues bien, milagrosamente tenemos entradas y estaremos en Sevilla, así que ya sólo nos falta tocar metal. 

Amunt i a per la Copa.

José Luis Aguilar. @PEPELUVFC